Излюбленное искусство — причинять страдания.
Словно мазок на холсте масляной.
На краю сознания осознавая, что раненый,
Излюбленному искусству предаваясь, терпя напраслину.

Покуда ветер воет, подпевая Баху,
Хочется пальцами рисовать на дне.
Пугаясь получившихся картин, со страху,
Топить самого себя в сухом вине.

Различать бы ямбы и анапесты,
Хореем жечь своё же ничтожество,
Дактиль и амфибрахий выговорив, попросту,
Застревать где-то в глубине встревоженно.

От сложности своих же фраз волком выть,
Не на Луну, а на своё отражение.
Не существовать, а, наконец-то, жить,
Отбросив сомнение, ставя верные ударения.

Глотнуть сухого вина, разочаровавшись.
Отдаться полностью порывам ветра, скорбь превозмочь.
В немом спектакле своего же театра наигравшись,
Собрать все цветы и удалиться прочь.